Résumé de la 16e partie - Oldfield dit à Poirot que tout le monde l'accuse d'avoir tué sa femme... Un ulcère de l'estomac. — Y a-t-il eu une autopsie ? — Non. Elle souffrait de troubles gastriques depuis très longtemps. Poirot hocha la tête. — Oui. Et les symptômes d'une inflammation gastrique et d'un empoisonnement par arsenic sont très semblables... tout le monde sait cela, aujourd'hui. Au cours des dix dernières années, on a parlé d'au moins quatre affaires sensationnelles, des meurtres dont, les victimes ont été enterrées sans soupçon avec un certificat de troubles gastriques. Votre femme était-elle plus jeune ou plus âgée que vous ? — Elle avait cinq ans de plus. — Depuis combien de temps étiez-vous mariés ? — Quinze ans. — Avait-elle quelque fortune ? — Oui. Elle laisse, en gros, trente mille livres. — Jolie, somme. Elle vous revient ? — Oui. — Vous étiez en bons termes, votre femme et vous ? — Certes. — Pas de querelles ? Jamais de scènes ? — Eh bien... (Charles Oldfield hésita.) Ma femme avait ce que l'on pourrait appeler un caractère difficile. C'était une malade, elle s'occupait beaucoup de sa santé et elle était très difficile à satisfaire. Il y avait des jours où rien de ce que je faisais ne lui plaisait. — Oui, dit Poirot, je connais le genre. Sans doute se plaignait-elle d'être négligée, inconnue... d'avoir un mari qui serait heureux si elle mourait. Le visage du médecin montra avec éloquence que Poirot avait vu juste. — C'est exactement cela, reconnut-il avec un sourire sans joie. — Avait-elle une infirmière pour prendre soin d'elle ? Ou une dame de compagnie, une femme de chambre dévouée ? — Une infirmière-dame de compagnie. Une femme très intelligente et compétente. Vraiment, je ne crois pas qu'elle bavarderait. — Le Bon Dieu a donné une langue à ce genre de femmes comme aux autres et elles ne l'emploient pas toujours avec sagesse. J'en suis persuadé, la garde-malade a parlé, la bonne a parlé, tout le monde a parlé ! Vous avez là le matériel idéal pour donner le point de départ à un délicieux scandale de village. Une autre question. Qui est la femme ? — Je ne vous comprends pas, répondit Oldfield vivement. — Mais oui, insista Poirot avec douceur. Je vous demande qui est la femme avec laquelle on a associé votre nom. Le médecin se leva, le visage sévère, l'air froid. — Il n'y a pas de femme dans cette affaire ! Je suis désolé, monsieur Poirot, d'avoir abusé de votre temps. Puis il se dirigea vers la porte. — Je le regrette, moi aussi, constata le détective. (A suivre...)
