Par Maâmar Farah T'as le gars qui appuie sur une manette et ça fait boum en bas, comme dans un jeu vidéo, sauf que sous les décombres, il y a des êtres en chair et en os. Il y a des os dans la chair et de la chair dans les os. Il y a des morts qu'on n'enterre pas et leur odeur ne parvient pas jusqu'à la cabine climatisée et aseptisée du gars qui s'amuse à lancer des bombes prêtées par l'Amérique. Il tue dans le tas : activistes et civils, femmes et enfants. Il a même réussi la prouesse d'abattre des handicapées sur leurs fauteuils roulants. Va savoir si ce n'est pas un autre aviateur israélien, plus âgé, qui est déjà passé par là, au cours d'une autre guerre, un autre massacre, une autre foire aux marches de soutien arabes, une autre réunion du Conseil de sécurité du machin new-yorkais... Ce vétéran a glané une belle médaille pour avoir scié les jambes de ces pauvres dames, leur ôtant la possibilité de s'enfuir pour se protéger de ce nouveau bombardement. Ceux-là ne sont pas des terroristes ! Et puis, t'as le gars, à peine un enfant, qui voit tout ça et ne comprend pas. La haine monte en lui comme une maladie inguérissable... Et il devient un révolté qui ne pense qu'à venger les siens ! Il n'a ni avion de combat, ni même un jeu vidéo pour pilonner virtuellement Tel-Aviv, Haïfa ou le palais de Netanyahu. Alors, il perd le goût de s'amuser. Il disparaît un temps, puis revient, ceinturé de bombes. Sa mission : tuer ceux qui ont tué la vie en lui. Il s'explose au milieu des têtes blondes civilisées qui ont fêté la mort de sa maman restée sous les débris. Lui est un terroriste !
