Résumé de la 70e partie n Colin Lamb décide de retourner chez Mrs Ramsey pour l'interroger sur son mari... Alors, comment va ? Comment se portent les assassins ? Vous n'êtes pas venu à l'instruction, l'autre jour. — Non, j'étais à l'étranger. — Moi aussi, mon garçon, moi aussi, dit-il, clignant de l'œil. A Boulogne, pour un jour. Et sans ma femme, bien entendu. Avec une jolie petite blonde atomique. — Ah ! les affaires ! m'écriai-je. Et, tous deux, en bons copains, nous avons éclaté de rire. Puis, tandis que je partais en direction d'Albany Road, il s'éloigna vers le 61. J'étais mécontent de moi ; Poirot me l'avait assez répété : je n'avais pas su tirer profit des voisins. Il était anormal que personne n'ait rien vu. Je regardai de l'autre côté de la rue. N'y avait-il vraiment personne ? Plût au ciel qu'au lieu de ces monstrueux blocs de ciment, devant moi s'alignent de gentilles petites maisons. Tout à coup, à mi-hauteur du building, un rai de lumière. Curieux. Je fixai l'endroit. Oui, de nouveau ce rai. Par une fenêtre ouverte, quelqu'un qui regardait. Visage à moitié caché par un objet que l'on tient devant. Ma main fouilla mon veston, en quête de ma longue-vue de poche. C'était une enfant qui, à l'aide de jumelles, m'observait. Très soigneusement, je repérai l'emplacement exact de cette fenêtre. De l'extérieur, il paraît très simple de situer une pièce dans un immeuble. Mais à l'intérieur, c'est autrement compliqué. Toutefois, grâce à mon expérience de ce genre de chose, je me sentis à peu près sûr, arrivé devant la porte n°77, de ne pas m'être trompée Ayant appuyé sur la sonnette, je reculai d'un pas, prêt à tout. Au bout d'une minute, l'on vint m'ouvrir. Devant moi, une grosse Nordique blonde aux pommettes rouges, vêtue de couleur vive, qui me regardait d'un air interrogateur. — Pardon, dis-je. Il y a ici une petite fille, n'est-ce-pas ? Elle a dû laisser tomber quelque chose par la fenêtre. L'anglais n'était pas son fort, elle répondit d'un sourire. Puis : — Je regrette. Quoi vous dites ? — L'enfant, la petite fille. — Oui, oui, fit-elle. — Laissé tomber quelque chose par la fenêtre. Je joignis le geste à la parole. — Je l'ai ramassé pour le lui rapporter. Ouvrant la main, je lui montrai un petit canif d'argent qu'elle contempla d'un œil bovin. — Je crois pas. J'ai jamais vu. — Vous êtes en train de faire la cuisine ? dis-je aimablement. — Oui, oui, c'est moi. A la cuisine. Elle secouait la tête vigoureusement. — Je ne veux pas vous déranger. Permettez-moi seulement de le lui remettre. — Pardon ? Une lueur de compréhension jaillit en elle. Traversant le hall, elle m'ouvrit la porte d'un salon accueillant. Près de la fenêtre, on avait tiré un divan sur lequel était l'enfant, étendue, une jambe dans le plâtre. — Ce monsieur, il dit... vous avez laissé tomber... (A suivre...)
