Cependant, Hercule Poirot regardait avec bonheur les flammes grésillantes et songeait que tout valut mieux que piétiner dans la neige, en chaussures vernies. On frappa à la porte et la femme de chambre entra. — S'il vous plaît, Monsieur, l'homme du garage est ici et il voudrait vous voir. — Faites-le monter, répondit Hercule Poirot, aimable. La fille gloussa et se retira. Sans doute, songea le détective avec indulgence, ferait-il le sujet des conversations de nombreux jours d'hiver à venir entre la petite bonne et ses amies. On frappa de nouveau, de façon différente. — Entrez ! invita Poirot. Un jeune homme répondit à l'invitation. Mal à l'aise, il demeura sur le seuil à tourner et retourner sa casquette entre ses doigts. Et, à le voir, Poirot se dit n'avoir jamais contemplé plus beau spécimen d'humanité. Un jeune dieu grec dans toute sa grâce. — C'est au sujet de la voiture, Monsieur, dit le jeune homme d'une voix un peu sourde. On a trouvé ce que c'était, il y en a pour une heure de travail, à peu près. — De quoi s'agit-il ? Le jeune homme, se lança avec animation dans une énumération de détails techniques. Poirot acquiesçait de la tête, mais il n'écoutait pas. La perfection dans la beauté physique était de ces choses que Poirot admirait absolument : «Oui, se dit-il, appréciateur, un dieu grec, un jeune berger d'Arcadie.» Et le jeune homme s'interrompit, brusquement. Hercule Poirot fronça les sourcils. Sa première impression avait été toute d'esthétique... — Je comprends, dit-il, oui, je comprends parfaitement. Mon chauffeur m'a déjà expliqué tout cela. Il vit les joues du jeune homme s'empourprer, ses doigts se crisper sur la casquette. — Oui, Monsieur, bredouilla-t-il. Je sais... — Mais, dit le détective avec douceur, vous avez pensé préférable de venir me dire cela vous-même ? — Euh... oui, Monsieur, j'ai pensé que cela valait mieux. — C'est très consciencieux de votre part. Je vous remercie. Il avait, à dessein, mis dans les derniers mots une note de congédiement, persuadé que l'autre n'en tiendrait pas compte. Il ne s'était pas trompé. Le jeune homme ne bougea pas. Il triturait toujours sa malheureuse casquette. — Euh... excusez-moi, Monsieur, mais c'est bien vrai que vous êtes détective, que vous êtes M. Hercule Poirot ? — C'est exact. Le jeune homme était devenu écarlate. — J'ai lu quelque chose sur vous dans le journal. — Ah ! oui ? Dans les yeux du garçon, on pouvait lire la détresse. Hercule Poirot eut pitié de lui et lui vint en aide. (A suivre...)
