Résumé de la 51e partie n Tuppence répond avec beaucoup de tendresse à son fils et sa fille. Elle leur fait croire qu'elle est avec leur tante Gracie... Karl von Deinim attendit qu'elle le rejoigne. Gravement, avec courtoisie, il lui souhaita le bonjour. — Vous parliez avec une femme d'aspect bien étrange, Mr von Deinim, dit Tuppence en hâte. — Oui. Un genre Europe centrale elle a. Elle être une Polonaise. — Ah bon ? C'est une... une de vos amies ? Tuppence s'efforçait de donner à son ton la même curiosité inquisitoriale qui avait transparu autrefois dans celui de tante Gracie. — Pas du tout, trancha Karl von Deinim. Je n'avoir jamais vu la femme avant. — Tiens, vraiment ? J'aurais pourtant cru que... — Seulement son chemin elle demandait. J'ai parlé allemand à elle, parce qu'elle ne comprend pas beaucoup de l'anglais. — Je vois. Et elle voulait quoi, comme renseignement ? — Elle a demandé si je connais une Mrs Gottlieb près d'ici. J'ai dit non, et elle a dit que peut-être elle a compris mal le nom de la maison. — Je vois..., souffla Tuppence, songeuse. Mr Rosenstein... Mrs Gottlieb... A la dérobée, elle lança un coup d'œil à Karl von Deinim qui marchait à son côté, le visage figé. Cette femme étrange éveillait définitivement les soupçons de Tuppence. Elle était convaincue que, quand elle les avait vus, il y avait déjà un moment que Karl von Deinim et l'inconnue discutaient. Karl von Deinim ? Elle se souvenait. Karl et Sheila, ce fameux matin : «Il faut faire attention...» «Pourvu, oh ! pourvu que ces deux petits ne soient pas dans le coup», pensa-t-elle. Puis elle se gourmanda : «Tu mollis ! Tu mollis et tu vieillis !» Les nazis avaient un credo : la jeunesse. Et, selon toute probabilité, leurs agents devaient être jeunes. Karl et Sheila... D'après Tommy, Sheila n'était pas mêlée au complot. Ben voyons : Tommy n'était qu'un homme, et Sheila rayonnait d'une étrange beauté. Karl et Sheila... Et, à l'arrière-plan, une femme énigmatique, Mrs Perenna. Cette Mrs Perenna qui pouvait tour à tour apparaître comme la banale hôtelière à la langue bien pendue ou, pendant des instants de tension, comme une personnalité tragique, pleine de violence... Pensive, Tuppence monta lentement jusqu'à sa chambre. La veille au soir, avant de se coucher, elle avait ouvert le grand tiroir de la table à écrire. Au fond, il y avait une petite boîte de métal émaillé, fermée d'un cadenas bon marché. Tuppence enfila des gants et ouvrit la boîte. Elle contenait un paquet de lettres. Celle qu'elle avait reçue le matin même de « Raymond» se trouvait sur le dessus. Elle la déplia avec d'infinies précautions. Une grimace crispa ses lèvres : ce matin, dans un pli du papier, elle avait glissé un cil. Le cil avait disparu. (à suivre...)
