Résumé de la 95e partie - Poirot, se faisant passer pour un parent de la victime, se garde bien de demander trop de détails la concernant... Une personne un peu trop... dirons-nous, désinvolte dans ses divertissements ? Son vis-à-vis abandonna son air réservé. — Nous avons eu, en effet, quelques plaintes, mais venant surtout de locataires âgés. Poirot porta à ses lèvres un verre imaginaire. — Et puis, peut-être un penchant prononcé pour la bouteille ? — ... Et des amis trop bruyants qui nous créaient parfois des ennuis. — Aimait-elle surtout la compagnie masculine ? — Ma foi, je n'irais pas aussi loin. — Non, bien sûr, mais nous nous comprenons. — Mrs Charpentier n'était plus très jeune. — Les apparences sont souvent trompeuses. Quel âge avait-elle à votre avis ? — Difficile à dire. Quarante, quarante-cinq ans... Sa santé n'était pas excellente. — C'est ce que j'ai cru comprendre. — Elle buvait trop et ses excès étaient suivis de moments de dépression. Inquiète au sujet de sa santé, consultant sans arrêt des médecins dont elle n'acceptait pas les diagnostics. Elle pensait avoir un cancer. A l'enquête, son médecin attitré affirma qu'elle avait toujours joui d'une parfaite santé. Elle a dû se monter la tête et un beau jour... — Comptait-elle des amis parmi les autres locataires ? — Pas que je sache. — Miss Reece-Holland ? Non, je ne le crois pas. Sans doute se connaissaient-elles de vue. N'oubliez pas qu'elles appartenaient à deux générations différentes. Je veux dire... Mr McFarlane parut se troubler et Poirot se demanda pourquoi. — Et les jeunes filles qui partagent l'appartement de Miss Reece-Holland. Miss Norma Restarick la connaissait-elle ? — Je ne saurais l'affirmer. Cette jeune personne n'est ici que depuis peu. Elle a l'air plutôt sauvage. Puis-je autre chose pour vous, Monsieur ? — Non, merci. Vous avez été très aimable. Je me demande s'il vous serait possible de visiter l'appartement. Juste, afin de pouvoir... Poirot s'interrompit sans préciser ce qu'il aurait pu dire. — Voyons. Le nouveau locataire est un Mr Travers qui passe toute la journée dans la cité. Je vais vous y accompagner, si vous le voulez ? Ils se rendirent au 7e étage. Au moment où l'administrateur introduisit la clé dans la serrure, un des chiffres se détacha de la porte et rata de justesse la chaussure vernie de Poirot qui exécuta un petit saut de côté avant de remettre le numéro à sa place. — Ces chiffres tiennent mal, remarqua-t-il. — Désolé Monsieur. Cela arrive parfois et j'en prendrai note. Nous voici arrivés. Poirot pénétra dans le salon d'une parfaite banalité. Les murs étaient recouverts d'un papier en imitation de boiserie et les meubles conventionnels semblaient toutefois confortables. (A suivre...)
