Résumé de la 33e partie - Chantal passe la soirée avec son compagnon d'infortune qui s'avère être médecin... Je vais dans une, deux, trois boîtes, assoiffé de musique et de gaieté... Généralement j'y rencontre une fille que je choisis toujours belle, dont je fais ma compagne de la nuit. Dans ses bras, au contact de son corps sans plaies j'oublie que le lendemain matin je retrouverai des monstres. — Je vous comprends tellement bien ! Il ne vous arrive jamais, pourtant, de vouloir prolonger une aventure ? — Je n'éprouve pas le besoin de prendre deux fois la même femme. — J'aime votre franchise. Et ce soir qu'allez-vous faire ? — Comme d'habitude en sortant d'ici ou d'une autre boîte, vous serez ma maîtresse... — Et si je ne veux pas ? L'interne haussa les épaules — N'allez donc pas contre vous-même : vous en avez encore plus besoin que moi. Elle ne répondit pas et lui pressa la main. Ils restèrent ainsi, silencieux, pendant une minute qui aurait pu durer un siècle. Vous me trouvez donc assez belle pour contrebalancer tous les maux que vous avez vus aujourd'hui ? — Vous êtes probablement la plus belle de toutes celles que j'ai rencontrées, murmura l'homme. — Alors, partons. Ils s'arrêtèrent devant une entrée dont le faible éclairage permettait de lire sur une plaque «Chambres meublées tout confort, à l'heure et à la journée.» En montant l'escalier, ressemblant à tant d'autres, Chantal fut prise d'une angoisse folle : si l'homme, qui était médecin, découvrait les taches sur son corps ? Quand la porte fut refermée après que le garçon d'étage eut reçu son pourboire, Chantal se déshabilla sans dire un mot. L'interne, pourtant habitué à voir des corps nus, resta quelques instants en contemplation devant cette statue de chair. Les petites taches roses et ovales étaient toujours là, à la naissance de la cuisse. Chantal se tourna intentionnellement pour que le regard du jeune médecin fût attiré par elles. — Qu'est-ce que vous avez là ? lui demanda-t-il en caressant la jambe. — Je ne sais pas. Je ne pense pas que ce soit bien grave. Quel est votre diagnostic, docteur ? — Tout au plus une crise d'urticaire. Voilà ce que c'est que de manger trop de homard à l'américaine. — C'est vous qui le dites ! Mais si c'était une maladie beaucoup plus grave : la lèpre, par exemple ? — Tu es complètement folle, mon amour ! répondit l'interne en la tutoyant pour la première fois.. Après l'avoir portée, avec une infinie douceur, sur le lit, il s'agenouilla devant le corps nu. — Je t'adore, femme nue ! dit-il. Et je baise ces taches, même si elles étaient celles d'une lépreuse. (A suivre...)
