Résumé de la 7e partie - Je n'avais plus une minute pour me souvenir de mon décès. Il me fallait choisir mon symbole. Mais je savais que si je perdais mon tour, c'en serait fini de la queue, et de moi-même. Je n'aurais aucune chance de toiser les buveurs de lait derrière moi pour leur demander de prendre leur place. Je ne pourrais certainement pas non plus m'installer au bout de la queue — cette fois, je n'aurais pas cette chance. J'ai longé à toute vitesse le présentoir des rouges à lèvres, sans regarder les images de tortues vert vif aux carapaces laquées et luisantes, sans m'arrêter au comptoir du traiteur où les œufs en salade attendaient depuis plus longtemps que moi, pour arriver enfin, en dérapage, au rayon viande. Les hamburgers étaient en promotion. Les gens s'agglutinaient sur trois rangs, bloquant l'accès aux marchandises exposées dans la vitrine réfrigérée. Les hamburgers constituaient-ils la bonne réponse ? Pourquoi tous ces gens étaient-ils là ? Je me suis faufilée, négligeant les côtes d'agneau, les rôtis de porc, les filets de veau. La panique m'avait saisie. Je commençais à transpirer. Ce super-marché n'était qu'un supermarché ordinaire. Ils n'auraient peut-être même pas mon article. Mais non : il était là. Je l'ai agrippé, j'ai fendu la foule, j'ai couru, et je l'ai jeté sur le comptoir à l'instant où la caissière allait repousser mon panier sur le côté. Mon panier vide. «Erreur», a indiqué la machine enregistreuse. La caissière m'a lancé un regard interrogateur : — Vous êtes sûre ? Nous avons une réclame sur... J'hésitais, je revoyais les dernières fractions de seconde de ma vie. La route à deux voies. Le stop. Mon pied se déplaçait vers la pédale du frein, mais j'appuyais sur l'accélérateur. J'étais arrivée au carre-four avant de me souvenir que les convois funèbres ne s'arrêtent pas aux feux rouges, ni aux stops. Avant de mesurer à quel point un corbillard est massif, j'avais perdu le contrôle de ma voiture qui basculait. Quand elle fut réduite en morceaux, j'ai compris combien elle était fragile et moi aussi. Celle qui hésite a perdu. J'ai contemplé mon article sur le tapis roulant. J'avais fait mon choix — le temps n'était plus à la réflexion. — Je suis sûre, ai-je répondu. J'ai mis ma carte de crédit dans la fente. La caissière a tapé le code. J'ai regardé mon article. Il était aussi mort que moi. Il ne cancanait même pas. Après tout, en heurtant ce corbillard, j'étais moi-même entrée dans un silence de mort. La machine s'est mise à bourdonner. La caissière a secoué la tête : — Je suis désolée, madame. Votre carte a été rejetée. J'ai été prise de terreur : — Rejetée ? Comment ça, rejetée ? Un canard flambé — quelle réponse serait plus appropriée que cela ? La caissière m'a toisée avec mépris, comme une voleuse à la tire : — Un canard flambé, certes. A suivre
