Ving-quatre septembre 1979, sept heures du soir. Greg Allison, quarante-trois ans, est assis dans son bureau de la clinique San Gregorio, qui fait l'angle entre la 2e Rue et la 36e Avenue à New York. De haute stature, les cheveux grisonnants sur les tempes, les yeux bleus, Greg Allison a tout pour plaire. Et si l'on ajoute qu'il est le propriétaire richissime d'un des établissements hospitaliers des plus en vogue de New York, on admettra qu'il ait toutes les raisons de prendre la vie du bon côté. Pourtant, ce n'est pas le cas. Depuis quelque temps, Greg Allison est sombre, morose. Un pli amer apparaît souvent au coin de sa bouche et son regard bleu a parfois un éclat dur. D'ailleurs, il reste beaucoup plus souvent que par le passé à la clinique. Il a toujours énormément travaillé, mais à présent, il semble vouloir se tuer à la tâche. Pourquoi ? Nul parmi son personnel ne se hasarderait à lui poser la question. Une des infirmières entre dans son bureau : «Docteur, une urgence. Un accident de la circulation tout près d'ici, dans la 36e Rue. C'est la police qui nous a amené le blessé.» Greg Allison se lève. «J'arrive...» L'infirmière considère avec un air soucieux le teint pâle et les traits tirés du docteur. «Monsieur, vous ne préféreriez pas que ce soit un de vos assistants qui s'en charge ?» Greg Allison la bouscule presque pour passer la porte. «Je vous dispense de vos commentaires. Suivez-moi aux urgences.» Une minute plus tard, le docteur Allison est dans la salle des urgences. Sur une table roulante est allongé un homme de trente-cinq ans environ. Ses cheveux très bruns et son collier de barbe ressortent sur son teint livide. De grosses gouttes de sueur coulent sur son front et ses joues. Il a les yeux clos ; il est sans connaissance... Greg Allison, en quelques gestes précis, palpe la tête et le ventre du blessé. Il se redresse et annonce d'une voix brève : «Traumatisme crânien, fracture du bassin et hémorragie interne. J'opère tout de suite, préparez la salle...» Il se tourne vers un des policiers présents. «Comment cela est-il arrivé ? ? A la hauteur du 204, 36e Rue. Il sortait de l'immeuble ; il a traversé sans regarder et il a été renversé par un taxi.» Greg Allison reste un instant silencieux et puis il prononce à voix si basse que personne ne peut l'entendre : «Je m'en doutais...» Les policiers se retirent. L'infirmière s'approche pour emmener le chariot. Le docteur la repousse : «Laissez, je m'en charge ! Allez-vous-en !» Après un mouvement de surprise, elle obéit et Greg Allison se retrouve seul avec le blessé. Il se penche sur lui et se met à lui parler : «Cher ami ! Quelle bonne idée d'avoir choisi mon établissement. Vous voulez vraiment que je vous opère ?... Comment ? Je n'ai pas tout à fait saisi la réponse... Ah, vous n'avez rien dit ! Qui ne dit mot consent, paraît-il... Parfait : venez avec moi.» Greg Allison se met à pousser le chariot sur lequel repose le blessé inconscient. «Tout cela n'est pas trop grave. Surtout pour un chirurgien comme moi. J'en ai opéré de bien plus mal en point que vous. Mais dans votre cas, j'ai envie de me surpasser. Que diriez-vous d'un petit supplément sans augmentation de prix ?... L'ablation du c?ur, par exemple. C'est très facile. Un petit coup de bistouri et hop ! plus de c?ur ! Cela fait si mal le c?ur ! Faites-moi confiance, le hasard vous a mis en bonnes mains. Bientôt vous ne souffrirez plus...» Contrairement aux apparences, le docteur Greg Allison n'est pas fou. L'incroyable situation qui est en train de se produire est à la fois le résultat du hasard et d'une longue histoire... (à suivre...)
