Résumé de la 182e partie n Pat réalise que la lettre qu'elle a fait lire à Abigail à la fin de l'émission avait été envoyée à son père et non à Willard Jennings. Une petite fille était recroquevillée dans son lit, les mains pressées sur ses oreilles, pour étouffer le son des voix furieuses. Le coup de feu. «Papa ! Papa !» Une autre détonation. Et puis j'ai couru en bas de l'escalier. J'ai trébuché sur le corps de maman. Oh Dieu, est-il possible qu'Abigail ait été là lorsque je suis entrée en courant dans la pièce ? La porte-fenêtre qui donnait sur la cour s'était ouverte. Le téléphone se mit à sonner, et au même instant, le lustre s'éteignit. Pat sursauta et se retourna. Eclairée par les lumières scintillantes de l'arbre de Noël, une apparition fondait sur elle, la haute silhouette décharnée d'un moine au visage lisse et absent encadré de cheveux argentés, au milieu duquel étincelaient deux yeux d'un bleu de porcelaine. Toby se dirigeait vers Georgetown, restant prudemment en dessous de la vitesse légale — ce soir, mieux valait ne pas attraper de contravention. Il avait attendu le début du reportage avant de partir. Il savait qu'Abby resterait rivée devant le récepteur pendant toute cette demi-heure. Si elle lui téléphonait après l'émission, il pourrait toujours dire qu'il était sorti pour s'occuper de la voiture. Dès le début, il s'était rendu compte qu'il y avait quelque chose de bizarrement familier chez Pat Traymore. Des années auparavant, il n'avait pas versé une larme en apprenant que Kerry Adams «avait succombé à ses blessures». Non pas que les déclarations d'une enfant de trois ou quatre ans eussent pu avoir le moindre poids devant un tribunal, mais ce n'était pas le genre de chagrin dont il se souciait. Abby ne s'était pas trompée. Pat Traymore avait eu dès le premier jour l'intention de les piéger. Mais elle n'allait pas s'en tirer ainsi. Il était dans la rue M, à Georgetown. Il tourna dans la 31e, atteignit la rue N, puis tourna à droite. Il savait où se garer. Il l'avait déjà fait auparavant. La partie droite de la propriété s'étendait jusqu'à la moitié du bloc. Il laissa la voiture juste à l'angle de la rue suivante, revint à pied sur ses pas et, négligeant la grille cadenassée, escalada sans difficulté la clôture. Silencieusement, il se fondit dans l'obscurité derrière la cour. Il songeait malgré lui à cette autre nuit au même endroit ; il se revoyait entraînant Abby à l'extérieur, une main sur sa bouche pour l'empêcher de hurler, l'étendant sur le siège de la voiture, et sa plainte terrifiée : «Mon sac est resté là-bas !» Et il était retourné dans la maison. Longeant les arbres, à l'abri des regards, Toby se colla contre l'arrière de la maison et progressa jusqu'à la cour, à quelques centimètres de la porte-fenêtre. Tournant la tête, il regarda avec précaution à l'intérieur. Son sang se glaça. Pat Traymore était étendue sur le divan, les jambes attachées et les mains liées derrière le dos. Un bâillon lui fermait la bouche. A genoux à ses côtés, un prêtre, ou un moine, dos tourné à la porte, allumait les bougies d'un chandelier d'argent. Qu'était-il donc en train de manigancer ? (à suivre...)
