Résumé de la 43e partie n Brian donne rendez-vous à Emmy dans l'appartement de sa tante. Tous les deux sont soupçonnés du meurtre. Rumson s'était avancé dans la pièce de séjour et avait pris place dans un canapé. Il pianota d'un geste nerveux sur la table basse. «Puis-je vous offrir quelque chose à boire ? demanda Willy. Une bière peut-être ? — Oh, Willy, dit Alvirah, je suis certaine que M. Rumson ne boit que du meilleur champagne. Il me semble l'avoir lu dans People. — C'est exact, en effet, mais pas maintenant, je vous remercie.» L'expression de Rumson était plutôt aimable, pourtant Alvirah remarqua une veine qui battait sur sa gorge. «Où pourrais-je contacter votre neveu ? — Il devrait arriver d'une minute à l'autre. Vous pouvez l'attendre ici, à moins que vous ne préfériez rentrer chez vous et que je vous prévienne de son arrivée.» Choisissant la deuxième solution, Rumson se leva et se dirigea vers la porte. «Je lis très vite. Si vous voulez bien me faire porter le manuscrit, je pourrai en discuter avec Brian ensuite.» Sitôt Rumson parti, Alvirah se tourna vers Willy. « Qu'en penses-tu ? — J'en pense que pour un caïd de la production, il a les nerfs en pelote. J'ai horreur des gens qui pianotent sur les tables. Cela me met mal à l'aise. — Bon, il était sûrement aussi mal à l'aise que toi, et je n'en suis pas surprise.» Alvirah adressa à son mari un sourire mystérieux. Moins d'une minute plus tard, la sonnerie retentit une deuxième fois. Alvirah alla en courant ouvrir la porte et trouva Emmy Laker sur le seuil, des mèches de cheveux roux s'échappant de son chignon, le visage à moitié dissimulé derrière des lunettes noires, sa jolie silhouette moulée dans un T-shirt et une jupe de coton semblable à un tourbillon de couleurs. Elle avait l'air d'avoir seize ans. «Cet homme qui vient de sortir, balbutia-t-elle, qui est-ce ? — Carlton Rumson, le producteur, répondit vivement Alvirah. Pourquoi ? — Parce que...» Emmy retira ses lunettes, dévoilant ses yeux gonflés. Alvirah posa deux mains solides sur les épaules de la jeune fille. «Emmy qui y a-t-il ? — Je ne sais pas quoi faire, gémit Emmy. Je ne sais vraiment pas quoi faire.» Carlton Rumson regagna son appartement. Des gouttes de transpiration perlaient à son front. Alvirah Meehan n'était pas stupide. Cette remarque à propos du champagne n'avait pas été innocente. Que soupçonnait-elle réellement ? Victoria se tenait sur la terrasse, les mains à peine posées sur la balustrade. Il s'approcha d'elle avec précaution. «Pour l'amour du ciel, n'as-tu pas lu les écriteaux ? Une simple poussée et ce truc-là s'effondre.» Victoria était vêtue d'un pantalon blanc et d'un pull tricoté assorti. Dommage, songea Rumson avec aigreur, qu'un journaliste ait un jour écrit qu'avec sa blondeur exquise Victoria Rumson ne devrait jamais porter autre chose que du blanc. Elle avait suivi ce conseil à la lettre. A elles seules, ses notes de teinturier auraient suffi à mettre un autre homme que lui sur la paille. (à suivre...)
