Résumé de la 108e partie n L'enquête avance en direction des proches de Steve. Des éléments confirment cette thèse. Arty quitta le bar du Mill Tavern ; une inquiétude sourde le tenait en état d'alerte, dissipant l'extraordinaire impression d'infaillibilité qu'il ressentait jusqu'alors. Il avait espéré rencontrer Bill Lufts dans le bar ; il n'aurait eu aucun mal à le faire parler. Oh ! le petit est parti ? Où est-il allé ? Comment va M. Peterson ? Est-il resté seuI ? Il avait supposé que Peterson ne révélerait pas aux Lufts l'enlèvement de Neil et de Sharon ; il avait supposé que Peterson savait que les Lufts étaient incapables de tenir leur langue. Donc, si Bill n'était pas là, cela voulait dire que Peterson avait prévenu les flics — non, pas les flics, le F.B.I. Le type qui s'était fait appeler Pete Lerner, celui qui avait posé toutes ces questions, c'était un agent du F.B.I., Arty l'aurait juré. Il engagea la Coccinelle vert sombre sur l'autoroute Merritt sud. L'angoisse inondait son front, ses aisselles et ses mains de sueur. Douze années s'éclipsèrent. On le cuisinait au quartier général du F.B.I. à Manhattan. «Alors, Arty, le vendeur de journaux t'a vu partir avec la gosse. Où l'as-tu emmenée ? — Je l'ai mise dans un taxi. Elle disait qu'elle avait rendez-vous avec un type. — Quel type ? — Comment voulez-vous que je le sache ? Je lui portais son sac, c'est tout.» Ils ne pouvaient rien prouver. Mais ils cherchaient. Bon Dieu, ça oui, ils cherchaient. «Et les autres filles, Arty ? Regarde un peu ces photos. Tu traînes toujours autour de la gare routière municipale. De combien d'entre elles as-tu porté les sacs ? — Je ne comprends pas ce que vous voulez dire.» Ils allaient découvrir la vérité. ça devenait dangereux. C'est alors qu'il avait quitté New York, s'était installé dans le Connecticut, et avait trouvé une place à la station-service. Et, il y a six ans, il avait pris le garage à Carley. L'Arizona. C'était une belle gaffe. Pourquoi avoir dit : « Rhode Island, c'est pas l'Arizona» ? Le type qui se faisait appeler Pete Lerner ne l'avait sans doute pas remarqué mais c'était quand même une gaffe. Ils n'avaient rien sur lui, à moins qu'ils ne se mettent à fouiller dans le passé, à moins qu'ils ne remontent au temps où ils le questionnaient sur la fille du Texas. «Venez chez moi au Village, lui avait-il proposé. J'ai des tas d'amis artistes qui vous prendront comme modèle.» Mais ils n'avaient trouvé aucune preuve, pas plus qu'ils n'en avaient aujourd'hui. Rien. Il n'y avait eu aucun faux pas. Il en était sûr. «C'est là que vous habitez, avait-elle demandé, dans ce trou ?» L'autoroute de l'Hutchinson River succédait à l'autoroute de Merritt. Il suivit les panneaux qui indiquaient le pont de Throgs Neck. Il avait un plan ingénieux. C'était dangereux de voler une voiture. Il y a toujours un risque que le propriétaire revienne au bout de dix minutes : que les flics soient prévenus avant que vous n'ayez parcouru vingt kilomètres. On ne devait voler une voiture qu'en étant certain que le propriétaire ne soit pas dans les parages — qu'il est au cinéma, par exemple, devant un vieux film des années quarante, ou qu'il ait pris l'avion. (à suivre...)
