Résumé de la 7e partie n Grant informe Tommy que les initiales des deux espions sont N. et M. : un homme et une femme. Il ne reste à présent qu'à les démasquer... Je ne peux pas vous dire. Farquhar pensait peut-être à la rengaine «Les Sourcils de ma sœur Susie». Pour le moment, nous en sommes aux devinettes. — Et Leahampton ? — Un bled comme un autre, comme on en trouve des tas. Des vieilles dames abusives, des vieilles filles impénitentes, des colonels à la retraite, un quarteron d'escrocs et de filous, une poignée d'étrangers. Une population plutôt mélangée, quoi ! — Avec N. ou M. dans le lot ? — Pas nécessairement. Peut-être quelqu'un qui a le contact avec N. ou M. Mais moi, je miserais quand même sur N. ou M. en personne. Une pension au bord de la mer, est-ce que ce n'est pas la plus parfaite des planques ? — Et vous ne savez pas si c'est d'un homme ou d'une femme que je dois me mettre en quête ? Grant se borna à faire non de la tête. — Bon, conclut Tommy. Je verrai bien. — Je vous souhaite bonne chance, Beresford. Maintenant, si vous voulez bien que nous passions aux détails... Une demi-heure plus tard, Tuppence était de retour, dévorée de curiosité. Elle trouva Tommy seul, sifflotant calmement dans son fauteuil, la mine dubitative. — Eh bien ? demanda-t-elle, parvenant à donner à ces deux mots une étonnante puissance interrogative. — Eh bien ! répondit Tommy sans trop s'engager, ça y est. Ils m'ont trouvé un job – enfin, une espèce de job... — Quelle espèce ? Tommy produisit sa meilleure grimace. — De la paperasse, au fin fond de l'Ecosse. Secrétissime et tout, mais ça n'a pas l'air bien excitant. — C'est pour nous deux, ou pour toi seulement ? — Moi seulement, hélas. — Allez tous vous faire fiche !... Comment Mr Carter peut-il se montrer aussi moche avec nous ? — J'imagine que, pour ce genre de boulot, ils donnent dans la ségrégation sexuelle. Histoire que les gens aient la tête à ce qu'ils font. — Il va s'agir de chiffre ou de décodage ? C'est un job dans le genre de celui de Deborah ? Méfie-toi, Tommy on y devient cinglé. On n'arrive plus à dormir, on se promène toute la nuit en répétant 978345286 ou des trucs dans ce goût-là et ça se termine par une bonne dépression nerveuse et le renvoi dans les foyers. — Ça ne m'arrivera pas. — Ça t'arrivera tôt ou tard, prophétisa sombrement Tuppence. Mais tu es sûr que je ne peux pas venir avec toi ? Pas pour travailler. Pour te tenir compagnie. Pour qu'à la fin de la journée tu trouves en rentrant tes pantoufles devant la cheminée et un bon dîner chaud. Le malaise de Tommy était apparent. — Désolé, ma vieille. Vraiment désolé. L'idée de t'abandonner me rend malade, mais... — Mais tu penses que c'est ton devoir. — Après tout, suggéra lâchement Tommy, tu peux toujours tricoter, tu sais. — Tricoter ? éclata Tuppence. Tricoter ? (à suivre...)
