Résumé de la 67e partie n Le jour de l'assassinat, Geraldine était à la fenêtre, elle raconte à Colin ce qu'elle a vu ce jour-là… De mon mieux, j'évitai de laisser percer la moindre curiosité dans ma voix. Inutile d'exciter son imagination ! — Ont-ils livré ou pris du linge ? — Ils en ont livré, dit Geraldine. Dans un grand panier. Beaucoup plus grand, que d'habitude. — Et c'est miss Pebmarsh qui l'a reçu ? — Non, voyons ! Elle était ressortie ! — A quelle heure, Geraldine ? — 13 h 35 exactement. Je l'ai noté, dit-elle, très fière. Et d'un doigt pas trop propre, elle me désigna une note sur son petit calepin : 13h 35 au 19, le blanchisseur. — Racontez-moi donc comment ça s'est passé. — Il ne s'est rien passé, fit Geraldine. Le livreur est descendu. Il a ouvert sa camionnette, sorti son panier qu'il a transporté, tout chancelant, à la porte de derrière la maison. Je ne pense pas qu'il ait pu entrer ; miss Pebmarsh avait dû la verrouiller. Il a dû laissa ça devant. — Quelle tête avait-il ? — Quelconque, fit Geraldine. — Comme moi ? — Oh ! non, plus âgé. — Et, ensuite, il est reparti ? — Oui. Pourquoi. Cela vous intéresse-t-il tant ? — Je n'en sais rien. Comme ça. La porte s'ouvrit brusquement devant Ingrid et sa table roulante. — Faut manger le déjeuner, fit-elle, l'œil brillant. — Oh ! chance ! fit Geraldine. Je meurs de faim. — Il est temps que je parte, dis-je. Au revoir, Geraldine. — Au revoir, me répondit-elle. Et le canif ? Quel dommage qu'il ne soit pas à moi ! Il n'a l'air d'appartenir à personne Vous feriez mieux de le garder. Un soir, rentrant chez elle, un peu éméchée, du bar du Peacorch's Arm, Mrs Rival allait ouvrir sa porte, quand du sous-sol une voix monta vers elle. — Il y a un monsieur qui vous attend là-haut. — Moi ? fit Mrs Rival, étonnée. — Oui. Enfin, un monsieur si on veut. Convenable, mais pas de la haute. Après quelques difficultés pour introduire sa clef dans la serrure, Mrs Rival réussit enfin à pénétrer à l'intérieur de la maison où se mêlaient des odeurs de chou, d'eucalyptus et de poisson. S'aidant de la rampe, elle gravit les marches, poussa la porte du premier, s'arrêta pile, et recula d'un pas. — C'est vous ! fit-elle. — Bonsoir, Mrs Rival, fit l'inspecteur Hardcastle en se levant. — Ecoutez fit Mrs Rival, plus agressive que d'ordinaire et exhalant une légère odeur d'alcool sous les narines de l'inspecteur, Harry, c'est une vieille histoire. Je veux l'oublier maintenant. — Il s'agit seulement d'un point de détail, expliqua l'inspecteur d'un ton patelin, s'excusant presque. Dans votre dernière lettre, vous nous avez donné un renseignement supplémentaire, au sujet d'une cicatrice, je crois. (à suivre...)
