Les mariages suspendus jusqu'à nouvel ordre. Et les ... ... divorces ? Sellal est à bout ! Ouyahia souffre d'une maladie grave. Haddad pleure. Et ... je n'y arrive pas ! Non ! Je n'y arrive pas ! Wallah que j'essaie, mais Walou ! Je n'y arrive pas. Alors, moi, le pitre, moi l'irrespectueux, moi qui ne supporte pas le syndrome de Stockholm chez les autres, je ne vais pas commencer à en ressentir les symptômes. Sellal est à bout de nerfs et amaigri. H'mimed a avoué à tout un tribunal qu'il souffrait d'un cancer. Et Haddad fait du ... Haddad. Et moi ? Et moi ? Moi, je n'ai pas assez de toute l'eau de mon corps et des larmes de mon cœur pour pleurer les médecins qui tombent, les uns après les autres, victimes du virus. C'est ce qui me fait tressaillir d'effroi aujourd'hui. Rien d'autre ne peut venir disputer l'intégralité de mon chagrin que ces soignants, ces femmes et ces hommes en première ligne qui tombent, qui succombent. Si les autorités de ma Dézédie ont un pouvoir d'agir qu'elles le fassent. Maintenant ! Pas après. Après, ça sera trop tard, et il ne servira à rien d'aller aux cimetières baragouiner et pleurnicher que tel médecin, tel infirmier ou tel ambulancier était quelqu'un de bien. Maintenant, il faut qu'on nous dise si Biskra, Sétif et les autres «épicentres multiples et féconds du mal» c'est des Fake-News ou une réalité sur le point de dépasser les scénarios les plus extrêmes des films catastrophes. Maintenant ! Parlez, responsables ! Ou taisez-vous à jamais et laissez témoigner librement les soignants de ce qu'ils vivent. Ou plutôt de quoi ils meurent ! Et arrêtez, nom d'une pipe, de me bombarder avec les bulletins de santé médico-psychologiques en provenance des pénitenciers ! Je fume du thé et je reste éveillé, le cauchemar continue. H. L.
