ذاك الكتابُ

وأَرسُم حَرفي..
أَقرأ صُحفا
تناثَرَتْ أوراقُها،
دونَ روحي.
أقرأُ جُروحاً
اكتشفَتْ مَخبئي،
أمطَرتني ألَماً وعذابَا.
أقرأ أفراحا،
فُجأة تحوَّلت حُزناً وكآبَة.
كيف اُخَفِّفُ عنِ القلب المآسي؟
حين أتجنًّب العِتابَ.
كلُّ شيءٍ حَولي،
أَصبح َ لا شيءَ وكأنَّه السًّرابَ.
أعانِقُني
وأَعودُ إلى نفسي..
أَجِدُها مُتْعًبَةً، تبحث عن الصوابَ
فأتساءل
حين أرى ذاك الكِتابَ؟
لماذا طوَى أوراقَه
وخبَّأ المُصابَ؟
لماذا تَختبئ ُالحقيقةُ
بين السطورِ
تموت وتصبح مِثلَنا تُرابا.
هي الحياةُ هكذا...
أقصُوصةٌ مجنونةٌ
تركض خلف الأبوابَا.
فهل من مجيب لأسئلة كثيرةٍ
تنتظر الجوابَ؟
وهل من مغرِّدٍ
يشدو لحنَ الخلود،
ويعيد الأمل فينا
عزَّةً ومهابَة.
وهل من مُرشدٍ
يُحيي الضمائرَ
يذَكِّرنا بالحُبِّ والجمالِ
والعودِ والصَبَابَة.
هل من شاعرٍ يُعيد ترتيب القصيدةِ؟
يمسح الدَّمعَ والحزنَ
ومُرَّ البُعدِ والقرابَة.
آه يا دنيا
كم كنتُ لك وفية
وكم كُنتِ معي كَذّابة.
ليتك يا دنيا كنتِ لي
كما أَردتُكِ
لكنتُ لكِ الأهل والأقاربَ
والأحبابَ.
تلك هي الأيامُ، دميمةً
حين تَطْحَنُنا
بين أضراسِها والأنيابَ.