Résumé de la 40e partie n Steve rentre chez lui. Il ne trouve personne, ni Neil ni Sharon. Où ont-ils bien pu aller ? Ne sachant plus ce qu'il cherchait, Steve revint en courant du bureau dans l'entrée et aperçut le nécessaire de voyage de Sharon et son sac à main. Il ouvrit la porte du placard. Sa cape était là ! Pourquoi était-elle sortie sans même prendre le temps de la passer ? Neil ! Neil avait sans doute eu une de ces violentes crises, une de celles qui viennent si soudainement qu'elles le font suffoquer. Steve fonça sur le téléphone sur le mur de la cuisine. Les numéros d'urgence — hôpital, police, pompiers, leur médecin privé— étaient très lisiblement inscrits. Il appela en premier le cabinet du docteur. L'infirmière était encore là. «Non, monsieur Peterson, nous n'avons pas eu d'appel concernant Neil. Y a-t-il quelque chose ?...» Il raccrocha sans explication. Il appela le service des urgences à l'hôpital. «Nous n'avons eu aucun appel...» Où étaient-ils ? Que leur étaient-ils arrivés ? Sa respiration se précipitait. Il regarda la pendule murale. 21h 20. Près de deux heures depuis qu'il avait essayé d'appeler chez lui. Ils étaient partis depuis au moins ce temps-là. Les Perry ! Peut-être étaient-ils chez les Perry. Sharon s'était peut-être réfugiée chez eux si Neil ne se sentait pas bien. Steve tendit à nouveau la main vers le téléphone. Mon Dieu, faites qu'ils soient chez les Perry. Faites que tout aille bien ! C'est alors qu'il le vit. Le message sur l'ardoise des commissions. Ecrit à la craie. En lettres épaisses, inégales. «Si vous voulez retrouver votre fils et votre amie vivants, attendez les instructions.» Les mots suivants étaient soulignés, d'un trait épais. «Ne prévenez pas la police.» Le message était signé : «Renard.» Dans le bureau du F.B.I. au centre de Manhattan, Hugh Taylor soupira en refermant le tiroir de son bureau. Dieu, il ferait bon rentrer à la maison, pensa-t-il. Presque vingt et une heures trente, la circulation serait par conséquent fluide. Mais le mauvais temps avait bousillé le périphérique du West Side et le pont devait être impraticable à l'heure actuelle. Il se leva et s'étira. Il avait les épaules et le cou rompus. Pas même cinquante ans, et j'ai I'impression d'en avoir quatre-vingts, se dit-il. Foutue journée. Une autre tentative de vol de banque, la Chase cette fois-ci, sur Madison et la 48e. Un caissier avait réussi à donner l'alerte et ils avaient embarqué les auteurs du vol, mais pas avant que le gardien n'ait été touché. Le pauvre type était dans un état critique, il avait peu de chances de s'en sortir. Le visage d'Hugh se durcit. De pareils criminels devraient être enfermés une fois pour toutes. Mais pas exécutés. Hugh enfila son manteau. C'était l'une des raisons pour lesquelles il s'était senti si déprimé aujourd'hui. Le jeune Thompson. Il ne pouvait en détacher son esprit : le cas Peterson il y a deux ans. Hugh avait été chargé de l'enquête. Avec son équipe, il avait filé Thompson dans le motel en Virginie où ils l'avaient arrêté. (à suivre...)
