Résumé de la 88e partie n Grâce à sa secrétaire, Campbell détient une copie de l'article d'Ethel. Que peut-il bien contenir ? C'est formidable. — C'est elle qui a proposé de vous les communiquer, dit Ginny. A son avis, les coupures faites dans les articles d'Ethel ont généralement plus de piment que la partie imprimée après accord des avocats. Toni commence elle aussi à s'inquiéter au sujet d'Ethel. «Puisque vous publiez son livre sur la mode, elle n'a pas l'impression de manquer à l'éthique de la profession.» En chemin vers son rendez-vous, Jack se sentit soudain terriblement impatient de voir les coupures de l'article d'Ethel qui étaient prétendument trop brûlantes pour être publiées. Seamus et Ruth n'allèrent pas travailler ce vendredi-là, Ils restèrent assis dans l'appartement, se dévisageant l'un l'autre comme des gens pris dans des sables mouvants, qui s'enfoncent lentement, incapables d'inverser le cours de la fatalité. A midi, Ruth fit du café fort et des toasts au fromage. Elle obligea Seamus à se lever et à s'habiller. «Viens manger, lui dit-elle, et répète-moi exactement ce qui s'est passé.» Tandis qu'elle l'écoutait, elle ne voyait qu'une chose, les conséquences pour les filles. Les espoirs qu'elle avait fondés sur elles. Les études à l'université pour lesquelles elle avait rogné sur tout, s'était sacrifiée. Les cours de danse et de chant, les vêtements si soigneusement achetés en solde. A quoi bon si leur père se retrouvait en prison ? A nouveau, Seamus débita son histoire. Son visage rond luisant de transpiration, ses grosses mains posées, impuissantes, sur ses genoux, il raconta comment il avait supplié Ethel de lui lâcher la bride, comment elle s'était amusée de lui. «Peut-être que oui, peut-être que non», lui avait-elle dit. Puis elle avait fouillé derrière les coussins du canapé. «Laisse-moi regarder si mon neveu n'a pas tout volé», avait-elle dit en riant, et elle avait trouvé un billet de cent dollars qu'elle avait fourré dans la poche de Seamus en soulignant qu'elle n'avait pas eu le temps de beaucoup dîner dehors ce mois-ci. «Je lui ai donné un coup de poing», dit Seamus d'une voix sans timbre. «C'est parti malgré moi. Sa tête a valsé sur un côté. Elle est tombée en arrière. Je ne savais pas si je l'avais tuée. Elle s'est relevée et elle a eu peur. Je lui ai dit que si elle demandait un centime de plus, je la tuerais. Elle a vu que je ne plaisantais pas. Elle a dit : «Entendu, plus de pension alimentaire.» Seamus avala le reste de son café. Ils étaient assis dans le salon-bureau. La journée avait commencé dans le froid et la grisaille, et on aurait dit que le soir tombait déjà. Gris et froid. Exactement comme jeudi dernier, dans l'appartement d'Ethel. Le lendemain, la tourmente de neige avait éclaté. Elle éclaterait à nouveau. Il en était sûr. «Et tu es parti ?» le pressa Ruth. Seamus hésita. «Et je suis parti.» Il manquait quelque chose. Ruth embrassa la pièce du regard, le lourd mobilier de chêne qu'elle détestait depuis vingt ans, le tapis défraîchi avec lequel elle avait dû vivre, et elle sut que Seamus ne lui avait pas dit l'entière vérité. Elle baissa les yeux sur ses mains. Trop petites. Carrées. Des ongles épais. Les trois filles avaient de longs doigts fins. De qui les tenaient-elles ? De Seamus ? Probablement. (à suivre...)
