عادةُ الشُّعراءِ بعدَ الحرب

الليلةَ؛ الكلماتُ تهبطُ كالضباب
ولمْ تمسْ حجرا ليفرحَ،
لم تلوّحْ للنِّساءِ العائداتِ مِنَ الحقولِ ليختبئنَ وراءَ ضحكتهنَّ..
لَمْ ترسمْ هلالا فوقَ وجهِ البهلوانيِّ الحزينْ.
يمشي المجازُ سُدى على عكّازتَيْنِ،
ليُوهِمَ الجمهورَ أنّ الوقتَ أبطأُ مِنْ سلحفاةٍ، وأسرع مِنْ كلابِ الصيدِ..
أنَّ الوقتَ أقربُ لليقينِ من اليقينْ.
وينامُ ملتحفا دواوينَ الحماسةِ
حالما بالحربِ، أو متدثّرا بعباءةِ الفقهاءِ
ليسَ لهُ منَ الكلماتِ غيرَ بريقِها اللّحظيِّ يخبو بعدَ حينْ.
والاستعارةُ
صورةُ الجنديِّ قبلَ الحربِ يحملُ بندقيّتهُ الثقيلةَ،
دمعةُ الجنديّ بعدَ الحربِ يقتسمُ الغنائمَ، ثمّ يبكي الراحلينْ.
وهشاشةُ الجدرانِ بعدَ القصفِ
تحرسُ ما تبقّى من نوافذَ في الفضاء، وتستريحُ على عظام الساقطين.
تقِفُ الكنايةُ بعدَ هذا الوصفِ صامتةً،
وترسمُ في الفضاء الطلقِ -أقصدُ بالفضاء الطلقِ ما يكفي من اللَّاشيءِ كي
أتخيَّل الأشياءَ- سنبلةٌ،
وسبعَ مناجلٍ.. وفما يجوعْ.
جسدا تقوَّسَ منذُ علّمه النَبِيُّونَ الرّكوعْ.
وترسمُ ما تشاءُ، متى تشاءُ.. وكيفَ شاءتْ،
ثمّ تمسحُ حينَ تسمحُ.. بالدّموعْ.
ويحاولُ الشُّعراءُ تجميلَ البلاغةِ،
يحملونَ الكأسَ للأنخابِ،
يَرْثُونَ الضّحايا بالقصائدِ،
يذرفونَ الدمعَ فوقَ قبورِ منْ ماتوا..
ويعتذرونَ للجنديِّ أنَّ الحربَ مرَّتْ قبلهم، وبأنهمْ جاؤوا لها متأخرينْ.
تتداخلُ الأصواتُ،
طفلٌ يستغيث،
الله أكبرُ في الجوامعِ،
أمّهُ تبكي أخاهُ،
يدٌ تدقُّ البابَ،
خلفَ البابِ بابٌ آخرٌ.. ويدٌ تدقُّ ولا جوابْ.
الطفلُ يمسحُ وجههَ بيديهِ،
حيَّ على الصلاةِ،
الأمُّ تندبُ حظّها،
ويدٌ تدقُّ البابَ.. خلفَ البابِ بابْ.
أقم الصّلاةَ؛
يقولُ للشّهداء..
ثمَّ قذيفةٌ تلقي السلامَ،
الله أكْ..
لا شيءَ غير الصَّمتِ، والبيتِ الخرابْ.
ويحاولُ الشُّعراء تجميلَ البلاغةِ مرّةً أخرى،
لأنَّ الحربَ مرَّتْ..
ثمّ جاؤوا بعدَها متأخّرينْ.